Microévènements

Kekseksa les microévènements ?

Décrire un évènement contemporain de la visite effectuée, auquel vous avez été mêlé-e- d'une façon ou d'une autre.

Après la visite avec Olivia

Avec Olivier Salon.

Un brin de laine dépasse du bonnet gris moucheté d’Olivier Salon, quand il expose la consigne du « microévènement ». Qui a tiré sur ce morceau de laine pour le faire s’extraire du bonnet comme un ver sort d’une pomme après qu’il n’y a plus rien à manger à l’intérieur ? Ce brin de laine a pris la couleur du cerveau du poète. Il en est un fragment, un résumé, une bouture. Il est sorti rapidement, peu gêné qu’il était par la chevelure. Il a quelque chose à me dire : un fragment de poème qui dit :

Sait-on d’où je reviens ?

je relève de la grippe.

Ce que j’ai traversé

aucune autre bête ne l’aurait traversé.

Jacques Jouet

Microévènement

Je regarde sur ma droite des tableaux à l’intérieur d’une galerie d’art en me demandant si ça vaut le coup d’y rentrer, il y a un grand visage féminin, l’air effrayé peint en vert. Devant un bus jaune est arrêté au milieu de la rue qu’il bloque. Sur mon trottoir, celui de droite, un grand homme aux cheveux gris apostrophe crie : » ton fils a failli se faire écraser, c’est sérieux. » Il fait un geste énervé. Il me semble qu’il s’adresse à l’homme qui est devant, cheveux courts, jean, veste. Celui-ci vire vers moi en sortant un trousseau de clés de sa poche et verrouille la porte de la galerie aux grands tableaux pop dont je léchais la vitrine, celui qui me dépasse pour monter dans une jeep rouge qui démarre. Pourquoi ne rejoint-il pas son fils ? Et cet enfant, il a quel âge ? Le bus n’a pas bougé, je ne vois toujours rien... L’homme aux cheveux gris est remonté sur le trottoir puis il traverse devant le bus, il disparaît derrière. Mais que s’est-il réellement passé, à qui parlait-il ? Était-ce à son fils ? En heurtant mes semelles sur les pavés disjoints qui forment tous les trottoirs de Bruxelles, je dépasse le bus sur la droite sans rien voir. Il démarre lui aussi mais je ne me retourne pas. 

 Mar Bikx

Dans la rue grise à l’arrêt stoppé, le bus, 
il a failli être fatal à l’enfant.
Oui, c’est très sérieux quand on est écrasé !
Mais où est donc passé le père de l’enfant,
inconscient de cette rue où roulent les bus ?

Moi en marchant je n’ai vu aucun enfant,
sur les trottoirs des ordures écrasées.
Il réussit à bloquer la rue, ce bus.
Le poids du temps crée un effet écrasé, 
que l’on ne sent pas quand on est un enfant.

Dans la ville telles des fourmis écrasées
étourdies, à la merci du moindre bus,
grouillantes et affolées comme des enfants,
qui ne veulent surtout pas rater leur bus.
Tournent les aiguilles des minutes écrasées.

Camille Philibert

Microbe évènement

Sul’ trottoir

D’lav’nue dezArts

Je croiz la limouzin’

- longue comme un bus articulé,

Limousine (blanche), vitres (fumées

Ou est-ce l’inverse

Macro, micro évènement ? Allez-savoir

Le Pape se rend chez Van Rompuy ?

Ou le chauffeur va au contrôle technique ?

Résoudre l’énigme : attenter patissièrement sur la carosse-série…

Jean-Michel Pochet

Microévènement

Résolue à me rendre dans la ruelle où trône Jeanneke pisse pas, je trébuche et parviens à m’arrêter à quelques mètres d’un tuyau d’arrosage abandonné dans la rigole, inerte. Nous nous regardons un instant. Je lui souris et il me répond en crachant de l’eau sur mes chaussures. Je fais un bond en arrière, terrifiée par la découverte de l’humanité de cet objet que je croyais n’être qu’un objet mais qui, manifestement, est bien plus qu’un objet. Je tente de l’apprivoiser mais m’approche un peu trop rapidement. Il sursaute à son tour en un jet d’eau plus long que le premier. C’est positivement étrange. Le pauvre est étalé de tout son long et animé de spasmes vitaux émouvants. Voulant l’aider à se déplacer vers un endroit plus chaud et plus sec que cette sombre ruelle, je suis son corps maigre jusqu’à la base. Un homme est penché sur lui. Il l’embobine et chaque tour fait frissonner mon ami. Je voudrais lui dire d’arrêter mais un détail me laisse sans voix. Cet homme est penché sur l’enrouleur. Très penché. Très très penché. Trop penché. Il dévoile bien plus de choses qu’on ne voudrait en voir. Je me demande si jeter une pièce dans le bassin de Jeanneke porte autant de chance que de glisser un sou dans la fente offerte de ce gros monsieur. 

 

Mar Bikx

Laurence Magnée

Microévènement-poubelle

La poubelle du Palais des congrès, de style classique « poubelle d’extérieur de coin de rue de capitale, européenne ou pas européenne, mais en tout cas de capitale de l’hémisphère Nord, quoique… en Australie, en Nouvelle-Zélande, en Afrique du Sud ou…, plutôt de capitale de pays développé, du Nord ou du Sud, de l’Ouest ou de l’Est », la poubelle du Palais des congrès, DONC, est emmitouflée dans un sac-poubelle noir enfilé à l’envers sur la poubelle de style classique, etc. Le sac-poubelle est, lui aussi, de style classique, néoclassique du XXI^e siècle, capacité 150 litres, vendu en rouleaux de dix unités dans tous les supermarchés des capitales européennes ou non.

La poubelle du Palais des congrès doit-elle être protégée du gel ? Elle-même ou son contenu ? D’expérience, tout un chacun sent bien que le contenu est certainement gelé. On imaginerait bien les gisants des restes de tarte qui se sont esclaffés sur Sarko, gelés momifiés pour l’éternité…

Mais pour l’heure, quel commun des flâneurs passant par là oserait-il profaner ce secret en arrachant le sac-poubelle qui tremble sous les rafales de vent glacé, même sous le prétexte impérieux d’y enfouir un kleenex en lambeaux roulé en boule au fond de sa poche 

douillette ?

Josiane Thibault

Ce matin, ces  farceurs d'entarteurs,

nous en ont mis plein les yeux.

Nous narrant les exploits des concombres croisades.

Nous nous sommes nourris de leurs récits épiques

Même les bâtiments, nous les avons vus,

 d'ordinaire stoïques, frissonnaient de stupeur

- et pas qu'à cause du vent.

Nous buvions leurs paroles ardentes,

(osée, la dose d'épices!)

réchauffant nos instincts rebelles.

Mais nous faire mijoter dans le froid,

nous a surtout ouvert l'appétit !

C'est alors qu'à midi, leurs complices ont sévi.

Pas de tartes en pleine face,

ce fut plus subtil que ça,

moins attendu, encore plus fourbu...

Une vague se propage dans la rue que nous traversons,

et traverse à son tour nos narines alertes.

La douce odeur qui s'échappe des boulangeries nous embaume,

jusque dans notre intimité, par nos nasaux, infiltrés.

Écoutez leur parfum qui clame :

Engauffrez ! Engauffrez ! Ces encapuchonnés affamés !

Élise Gauthier

 

Matongue, inodore, sans Africains, sans personne d’ailleurs, boutiques fermées, ciel gris. Un homme marche devant moi. Je vois la peau de son crâne, il palpite. Je le suis parce que nous allons dans la même direction, semble-t-il. Il tient un sac en plastique dans sa main droite.

Tout à coup, il avise une poubelle jaune, il y jette négligemment le sac qui l’encombre.

Je ne respire plus: du plastique dans une poubelle jaune !

Je retiens la réprimande qui me monte aux lèvres, je me dis que ce n’est pas mon affaire, je me dis: “on est dimanche”. Je me dis: ” Il n’est pas d’ici, il ne sait pas”.

Je ne me dis plus rien.

Je reprends la route que je n’ai d’ailleurs jamais interrompue.

Michelle Poznantek

La justice en négatif

Palais de justice

Un avocat de dos aux marches du palais

Il parle à son client, un homme noir qui lui fait face.

Au-dessus de son épaule pend l’écharpe noire de sa robe d’avocat.

L’avocat a des cheveux blancs très courts, crêpus. Il se retourne : c’est un noir albinos.

Françoise Guichard

Il est totalement dissimulé, enfoui sous un bonnet de laine, sous un duffle-coat épais. Ses jambes graciles gainées d’un blue-jeans le portent à peine : on le sent. Il est malade mais affronte avec courage et avec bonne humeur le froid et le vent du matin. Et il trouve la force, malgré la faiblesse de son état, de donner une consigne, en vue des exercices d’écriture de l’après-midi : « Noter, au fil de la promenade, quelque chose de drôle, d’inattendu, non pas une chose banale et éphémère, mais quelque chose d’insolite, juste un peu plus inhabituel que l’éphémère quotidien ».

C’est ce qu’il appelle un « MICROÉVÈNEMENT ».

A peine a-t-il fini sa phrase, Olivier, le voilà qui tousse !

Est-ce cela un… MICROBE ÉVÈNEMENT ?

Wana

C’est, à n’en pas douter, une chose inattendue. Qui va devenir, de microévènement, un macro-sujet d’écriture : tout le monde a vu cette botte orpheline, qui bat le trottoir, solitaire, à l’angle de la rue Balliard et de la rue de l’industrie.

Wana

« Ceux-là, je les fais payer, dit-il, c’est dix euros ! »

Jan s’apprête à écrire sa dédicace sur le calendrier illustré de photos de lui, nu, sans slip, que lui présente Jean-Michel.

Jean-Michel pense que Jan est un plutôt gonflé de lui demander de payer pour une dédicace sur l’exemplaire du calendrier qu’il avait acheté la veille…

Wana

Sur la Chaussée de Wavre, un clocher

C’est l’église du Saint-Sacrement

De la brique crue, une bâtisse

Avec un parvis plat de ciment

Et sur la porte un texte affiché

Jaune pour capter l’œil des passants

Il détaille l’heure des offices

En néerlandais et en français

Par l’entrebâillement, je me glisse

Et je m’approche tout doucement

Au fond de la nef, je vois le Christ

Bras en croix et la tête penchée

Suspendu dans l’air, au firmament

Point de croix de bois pour l’accrocher

Ni clous pour infliger son supplice.

Wana

Récit d’un microévénement

L’homme a une trogne digne de celles qu’on vient de voir sculptées en bas-relief sur le « monument aux vivants » de la rue du Faucon. Sauf qu’il ne rit pas du tout. Songeur, voire triste, il est accoudé à quelque chose qui ressemble à une carriole de marchande de quatre saisons, mais vide de tout contenu, vide comme son regard. Jacqueline lui adresse pourtant la parole : — « C’est vous qui vendez des caricoles ? » Stupeur de l’homme à la trogne, dont la mâchoire tombe, découvrant une langue épaisse. Il n’a pas le temps de répondre, un passant qui passe le fait à sa place : « Elle n’est pas là », dit-il, « son mari est décédé ». Plus tard, Jacqueline m’apprend que la caricole est un gros escargot de mer, plus gros encore qu’un bulot.

Élisabeth Chamontin

Dans le palais des Congrès, un vent chaud nous change du dehors. Nous écoutons Noël, en plein mois de mars. Sur le chemin, il nous avait confié qu’il était surveillé : coups de téléphone et « mail ». Mon regard est attiré par des voix. Deux espions déguisés en ouvriers parlent dans une langue qui m’est inconnue et font semblant de réparer les escalators (qui, paradoxalement, sont en marche). Un troisième et dernier larron fore en équilibre, plus haut, mais il ne regarde pas ce qu’il fait : il nous observe. 
 

Laurence Magnée

Lundi 18 mars 2013 : un micro-évènement

Galeries Saint-Hubert, lundi matin, un aspirateur ronronne, une touriste japonaise se photographie, un troupeau erratique d'Oulipiens épuisés cherche une occasion de se rebeller.

Le soleil à travers la verrière écailleuse illumine ces damnés de la terre quand, levant le nez du sol une malheureuse tâcheronne de la balade du matin ( 3 heures au moins, jour après jour, même le dimanche !) aperçoit, se découpant en ombre chinoise sur une fenêtre du haut deux silhouettes noires. Elles semblent avoir une conversation qui se termine par un geste montrant quelque chose là vers la gauche. Seraient-ce Karl Marx et Victor Hugo qui veulent nous livrer un message, s'interrogent nos forçats du travail culturel.

Renseignement pris auprès de leur Greeter, il s'avère que la direction indiquée est celle d'une librairie de la Galerie des Princes. Tiens, tiens, une librairie, les dos se redressent, les Oulipens vont à la découverte de leur nourriture préférée, vitrine par vitrine, ils commentent, apprécient, momentanément délivrés de leur boulet.

Une exclamation fuse : « venez voir ! » et notre attention est attiré par un livre trônant sur un lutrin,

la couverture est bigarrée, au milieu, bien en évidence, en caractères gras un « 50 » et les forçats de s'exclamer «  ça alors,! » .

50 oui, 50 quoi, à votre avis? 50 nouvelles nuances de porno soft? pfuuit, non, une traduction en espéranto d'Ali Baba et les 50 voleurs ?, pas plus, un album photo dédié aux stars américaines des années 50?, mais non, mais non, vous ne devinerez jamais.

Je vous imagine tous agacés:  «  sans intérêt sa petite devinette  », ne parlez pas trop vite, je vous le dis ou je vous le dis pas ?

Vous l'aurez voulu, vous ne saurez donc pas que la couverture annonçait...

50 ANS

D'OULIPO.

Rires, congratulations, voilà les esclaves de l'écriture réconciliés avec la vie, prêts à aller apporter un soutien inconditionnel et néanmoins rebelle aux valeureux Egmont et de Hornes.

Cécile Schouten

Rina croit qu’elle aura une amende

Rina craint l’amende

Rina court pour éviter l’amende

Rina revient et raconte

On croit qu’elle parle d’un amant

d’un amant au beau visage de Saint Jean

ou peut-être de saint Michel descendu

du haut de la tour de l’hôtel de ville

Mais saint Michel n’est pas beau comme saint Jean

Il n’est plus en hauteur, il n’est pas à la hauteur,

Rina ne veut plus de lui comme amant

Rina n’a plus d’amant

Rina n’a pas eu d’amende

Élisabeth Biront